FLOTTAZIONE

2008-07-22T06:42:00.000Z

Stanco di aver sofferto e, più, di avere amato, dopo avermi
stregato con le sue lontananze, serra il suo cerchio eguale
la vita intorno a me. Che l’orizzonte è chiuso, il mio sogno
lo avverte e mesto si ripiega in se stesso e stupisce.
Ascoltando il patetico autunno chissà non soffochi
un singhiozzo o non trattenga un canto austero come l’ora
e, come questa, incerto. Non lo sapeva, il cuore;
ma era ad una svolta.

Marcel Proust, Poesie, Torino, 1983.
*

Lessico

2008-07-19T22:30:00.003Z

Ti accade una volta di coltivare
qualcosa per loro
un fiore invernale con rughe e ciabatte
in un vaso in terrazzo
in città
e una adolescenza dopo li saluti
mentre salgono a bordo della loro settimana
lavorativa
in montagna.

“Amore scendi vieni subito
ti presento la Befana”.
*
Ho letto “L’eleganza del riccio”.
Mi è piaciuto molto.
Ho riso e pianto.
Mi sono proprio divertita, come si dice lì.
Se avessi saputo che parlava di gatti,
lo avrei letto prima.
*

2008-07-17T13:29:00.002Z

Ognuno sa cosa è meglio per sé.
qui viviamo senza più meravigliarci
anche se a volte un verde turchese
raddoppia il battito del cuore.
Lasciamo in pace non disturbiamo
il suicida: una terra di acquitrini e animali
trattiene ogni ombra
levità delle foglie già piagate e marcite.
Nessun grano di polvere va perduto.

Cosimo Ortesta, La passione della biografia, Roma, 2006.
*

Istruzioni

2008-07-14T04:58:00.002Z

Superlativo di adesso è mai più.
Di acceso, arso vivo.
Più che vicino significa dentro, oppure
denso, fiato o fede.
Al culmine dell'allegria, il disinnesco.
Superlativo di inoltre è un bel nulla,
ovvia ripetizione e viceversa.
Se guardi le parole in controluce,
qualcuna è vera.

Ennio Cavalli, Libro di sillabe, Roma, 2006.
*

2008-07-11T15:38:00.004Z

Una volta al giorno la solitudine è così grande
che uno non può farci proprio niente.
E una volta lo è la felicità.
Così ogni tanto bisogna mettere a posto le proprie cose.

SØren Ulrik Thomsen, Vivo, Roma, 2004.
*
La Signora Nonna di Jurjo T. si è ibernata.
È rimasta così da un momento all’altro.
Un processo di congelamento spontaneo.
Si era recata in Alaska per seguire un master di sleddog coach.
A causa dello shock emotivo subìto la Sig.ra Yappari-Ne si è lasciata
andare ad alcune confidenze con un impresario del posto nel corso
delle quali hanno scoperto affinità insospettate e per l’avviso
hanno deciso di riunirle.
Jurjo T. ha cambiato casa.
Il mio robusto gatto sta bene ed è in gran forma arriverà primo
- me lo sento - all’annuale torneo di sterminazione falene.
*
Preso quindi atto del frammentismo del mio essere corpo,
mi sono arresa al conto dell’intervenire lesto
ed ho acquistato un complemento arredo con treppiede
e rotelle che può essere inserito ben sotto il divano.
Le rotelline realizzate nel ricercato materiale
frutto di acuto progettista non rigano i pavimenti.

Io vivo in una reggia.
*
Ho letto che ci sarebbero sperimentazioni accreditate sul digiuno
in talune fasi della vita.
Avevo avuto intuitivo moto e il modo s’era rivelato esatto.
Nell’articolo citato viene spiegato bene.
Mi auguro che l’informazione sia “autentica”, si leggono cose interessanti
e cose meno vere,
in internet.
Talora.
*
Lavarsi i piedi con frequenza, aiuta a prevenire quelle fastidiose screpolature
evidenziate nelle pubblicità televisive.
Lo dovevo proprio dire.
*

Periodico di legge

2008-07-11T15:32:00.003Z

A tarda ora, senza buio
una biglia fu l’occasione
che sollevò il suolo
numeri fermi tra un archivio
e il gas della sera:
qualcosa urta qualcosa
per una carità che nell’odiare avviene
strana desinenza dell’infinito
quando tutto è un faro
e un faro è soltanto questa idea
nel grande convento di ali conservate
nel grande congedo di ali conscie
noi cancelliamo dolcemente la campana.
Grazie per l’indice
che puntò oltre il suo genio.

Milo De Angelis, Distante un padre, Milano, 1989.
*

A me mi pare

2008-07-07T14:42:00.003Z

A me mi pare che il paese fosse
quasi il meglio del mondo
e così il clima:
penso alle case ai muri all’improvviso
umidore del verde,
penso a quei posti calmi alla tranquilla
vita dei camerieri.
E poi, le cose amate: quasi tutte
a portata di mano.
Non bastava, però: questo si vede
con estrema chiarezza,
e a me mi pare
proprio un peccato singolare: sono
qui seduto sereno al bar del lago
e sento dire che non sei felice.
Ma nessuno lo è. Anche il giornale
a me mi pare fra le righe dire
inutili le guerre, oltre che amare:
ma inutile – ed è peggio – la speranza
che un paese diverso
le scongiuri.

Grytzko Mascioni, Poesia 1952-1982, Milano, 1984.
*

Domeniche

2008-07-06T07:21:00.003Z

Campi come il mare, l’odore rauco delle erbe,
un vento di campane sui fiori dopo l’acquazzone,
voci terse di fanciulli nel parco azzurro di pioggia,

un sole svogliato dischiuso ai tristi, tutto questo
naviga sul languore del pomeriggio..
L’ora canta. E’ tiepido. Chi mi ama è qui..

Sento parole infantili, tranquille come il giorno.
La tavola è apparecchiata semplice e gaia, con cose
pure come un silenzio di ceri attenti…

Il cielo largisce la sua febbre ahimè come una grazia...
Una gran luce di villaggio incanta le finestre...
Persone che reggono lampade, è festa e fiori...

Lontano un organetto rigira il suo singhiozzo di miele...
Oh vorrei dirti...

Léon-Paul Fargue, Poesie 1886-1933, Torino, 1981.
*

Nevermore...

2008-07-05T07:58:00.003Z

Nevermore!... e poi, uffa!
Ci sono influssi astrali intorno a me.
Sono immobile in una camera d’albergo
Piena di luce elettrica immobile...
Avrei voglia di vagare, nell’alba gialla, in un parco
Vasto e brumoso, colmo di bianchi lillà.
Ho paura d’avere orribili incubi;
E mi sembra d’aver freddo tanto è il chiarore.
O forse ho fame di cose sconosciute.

Ah! datemi il vento della sera sulle praterie,
E l’odore del fieno tagliato di fresco, come in Baviera
Una sera dopo la pioggia, sul lago di Starnberg,
Oppure ciò che provavo un anno fa,
Guardando dalla passarella del mio yacht
Aprirsi la baia verde e rosa di Gravosa.

Valery Larbaud, Le poesie di A. O. Barnabooth, Torino, 1982.
*

A dorso d’asino

2008-07-04T12:54:00.001Z

Gli altri montano su cavalli pasciuti,
E io solo mi siedo sul dorso d’un asino.
Ma se mi volto vedo i portatori –
E il mio cuore ritrova la serenità.

Liriche cinesi (1753 a.C. – 1278 d.C.), Torino, 1963.
A cura di Giorgia Valensin.
*

2008-07-03T19:11:00.001Z

Stranamente è tutto a posto.
La caldaia funzionante,
il mio cucciolo obbediente;
fuori il prato bene rasato,
dentro un briciolo di sole
per la cera che risplende.

Forse è poco, non lo nego.
Ma quest’ordine inatteso
riesce a rendermi felice:
quando il mondo appare
a posto, anche in me tacciono
l’ansia e la furia distruttrice.

Franco Marcoaldi, L’Isola celeste, Torino, 2000.
*

Paesaggi

2008-07-02T17:09:00.000Z

Dentro il bosco serio
s’esalta il vento. Le
bestiole azzurre

si sono rintanate.
Tutto è di un azzurro
da non credere.

Il mare inclina come si rimane
sui gomiti appoggiati
dopo il pianto.

Si accetti il mio obolo tremante
senza vergogna. Non essere invidioso
ch’io sia dolce, passante.

È ora d’andarcene a bere
curvi sui banchi ammaccati.
Per la siesta

saranno i paesi addormentati.
quasi intimo, silenziosamente
il vento s’è assopito,
il cane fedele ugualmente.

Léon-Paul Fargue, Poesie 1886-1933, Torino, 1981.
*

2008-07-01T07:21:00.001Z

a ogni buon conto non
chiude mai le sue porte
apre o socchiude le finestre squadra
un filo troppo a lungo
le configurazioni casuali
che gli si sciolgono davanti agli occhi
e gli servono solo per tenere
in forma un certo modo di vedere.

Dario Villa, Tutte le poesie, Milano, 2001.
*

Le tre scimmie sacre

2008-07-01T07:20:00.001Z

Famoso nel mondo e riprodotto
con vario materiale il gruppo
di tre piccole scimmie
del gran tempio indù di Benares.

Il primo animale
serra con le manine
in un gesto timoroso la bocca, il secondo gli occhi,
il terzo si tura le orecchie.

Alle sanguinose guerre dei khan e agli
accaniti combattimenti dei popoli delle montagne
contro gli stranieri
in continua avanzata sopravvissero
le grigie figurine;
come anche
alle acque dell’Inducush e dell’Indo
che selvaggiamente mulinavano sulla regione,
sopravvissero, a incendi di giungle e floridi
alberi giganti, bonifiche e terrapieni ferroviari.

Chi non ode tutto ciò che accade
non vede tutto ciò che di fronte a lui si fa
e non dice tutto quello che sa: costui solo
diventa vecchissimo.

Certo questo comportamento ha
un presupposto indispensabile: essere
di pietra fino in fondo al cuore.

Günter Kunert, Ricordo di un pianeta, Torino, 1970.
*

2008-06-30T12:52:00.004Z

Troppo peso alzare una testa randagia. Distrutti gli scarafaggi,
nelle vecchie cantine i ladri di frumento amalgamano
il pane. Cristalli sudore, immaginazione,
graffito. Le facce intorno digrignano, maschere del Valentino.
Evacua una rovina dai porifumosi a la luna
in convogli di cenere. Rimastico di gomma questa corsa,
inutile forare la notte perché la parete si spiani. Tramonto
senza il ranno che insegue carene scrostate dal mare: la voce,
nido-di-formiche scava sotto gli alberi nelle aiole,
dove corolle i grandi negozi anneriscono a sera.
Ritmo schiumoso, le ombre le parole girano invischiate
in un ramo secco. Lungo coltello dell’alba. Se ricerchi poesia
devi conquistare nemici.

Fabio Doplicher, I giorni dell’esilio, Manduria, 1975.
*

Il pensiero positivo

2008-06-30T12:45:00.003Z

che tutto era cominciato con quella storia del tronco del fico che diveniva altro
identificato nell’oggettivazione concreta o complemento a una scaramantica devozione

e poi si era passati a considerare che nella sacra iconografia nosocomiale
il santo dalle gote romanzate si era accresciuto di gran numeri mentre in ogni sala
sia convegno o mensa ristoratrice, la Sacra Cuoca Azzurra
andava ricoprendosi di rosari “come fossero lucchetti su lampioni”

e poi era uscita fuoril'altra storia di quel tale che in definitiva
aveva evidenziato un chiaro semplice lampante, un banale elementare
disturbo neurologico, dovuto – chissà
allo scontato problema della dolorosa trasfigurazione dell'infanzia
insomma una dislessia di tipo certo ed ovvio squisitamente emozionale
che a leggere al contrario non risultava essere stato usato un grande scernimento

- fantasia del verbo “ozpetecare” –

e poi si era finiti fino al fuori del ragionamento sulla fine di quel principio
del fattivo tattile per cui ogni atto diventava “tipo un attrezzo”
scagliato al barilozzo dell’evoluzione che da elefante a liocorno
ritornava indietro ed era quindi ancora chiaro a tutti che il concetto
si infrangeva nella solita duale convinzione

alcune cure possono generare discronia poiché pur cominciando
il tempo della guarigione questo non appare ancora presente.

Amici, quanto ho riso.
*

Paura

2008-06-30T12:43:00.001Z

Non di neviere deserte su ondosi
altipiani di scisti e di calcari
né di trarupi e vette
verso lo zenit agili d’eterno
ardimento, ho paura;
ma delle oscure convalli
e dell’orrendo splendore dei boschi
tra le fiancate ruinose. Brulica
ivi d’insetti e di gridanti uccelli
una continua appassionata vita,
gemono al vento i larici, gli sterpi
s’intricano nei massi, acque inquiete
docciano assiduo pullulio tra i muschi,
e mentre uggito da foschi riverberi
lo sguardo lungo e disperato cerca
invisibili valichi,
religione ivi conturba l’uomo.

Tino Richelmy, L’arrotino appassionato, Torino, 1965.
*

Libro Primo

2008-06-18T13:12:00.003Z

III. Nessuno è perfetto
(…)
La prova dei fatti smentisce chi disse che uguali
sono tutte le colpe: lo negano la tradizione e il buon senso
e l’utilità stessa che, in fondo, è la madre del giusto.
Quando apparvero gli uomini in terra, gregge deforme
di bruti senza favella, per un pugno di ghiande
e un giaciglio si combattevano, prima con l’unghie
e le mani, poi coi bastoni, infine con le armi; finché
inventarono parole per dar nomi a cose e sentimenti;
bandita fu così la violenza, sorsero mura e città,
si fecero leggi perché non vi fossero furti, assassini o adulteri.
Fu infatti la donna, ancora prima di Elena, ragione
di guerre funeste; ma non resta memoria di quelli
che trovarono morte feroce mentre cercavano amplessi proibiti,
dal rivale più forte travolti, come gregge dal toro.
Se ripercorri la storia del mondo, scoprirai che le leggi
furon fatte per questo: per timore del sopruso.
Perché la natura distinguer non sa tra il giusto e l’ingiusto,
come sa invece tra il bene e il male, tra ciò che è opportuno
cercare e quello ch’è meglio fuggire. Né la ragione
saprà dimostrare che ugualmente colpevole è chi devasta
l’orto del vicino e chi profana le tombe di notte.
Vi sian dunque leggi capaci di comminare pene proporzionate
alle colpe, perché tu non debba a sangue sferzare chi merita
pena più lieve. Non mi preoccupa invece che tu sia clemente
con chi ne ha fatte di grosse, poiché sostieni
che furto e assassinio son crimini uguali e minacci
di pareggiare tutte le erbacce con la stessa falce,
se a regnare tu fossi chiamato. Ma dimmi,
se solo il sapiente è sovrano, ricco, beato e perfino
abile ciabattino, perché vai in cerca di ciò che hai di già?
“Ignori – rispondi – quel che disse il maestro Crisippo,
che il saggio non fece mai scarpe né suole,
ma pure è buon calzolaio”. E in che modo?
“Nel modo che Ergemone, anche se tace, resta
eccellente cantore e Alfeno, lasciati il negozio e gli attrezzi,
rimane valente becchino; perché solo il saggio
di tutti i mestieri è bravo artigiano, egli solo è sovrano”.
Ma intanto i ragazzi ti tiran la barba e ti prendono in giro;
se non mostri il bastone ti s’affollano intorno e, poverino,
ti fanno scoppiare tra grida e insulti, te primo fra tutti i sovrani.
Concludo: contentati tu, coronato, dei bagni
da qualche quattrino, compagno il grullo Crispino; a me,
sempliciotto colto in fallo, perdòno daranno gli amici più cari.
In cambio, e con grazia, non me ne avrò
per le loro mancanze e sarà più felice
la mia vita dimessa che la tua di monarca.

Orazio, Cinque satire sulla saggezza del vivere, Torino, 1991.
La traduzione è di Gavino Manca.
*

VIII.

2008-06-10T09:14:00.001Z

Poche sillabe occorrono al poeta,
o Dioniso, quando è fortunato:
“Ho vinto” esclama. Non dice di più.
Ma chi tu non ispiri con favore,
se gli si chiede “Come è andata?”
“È triste”, dice, “quel che mi succede”.
Sia questa la risposta del malvagio:
la mia, o dio, quella di poche sillabe.

Callimaco, Epigrammi, Torino, 1990.
*

Parti del discorso

2008-06-09T09:33:00.003Z

Ci sono storie che non vogliono essere narrate.
Se ne vanno, portandosi valige
Tenute insieme da un cordino grigio.
Guarda le loro schiene ricurve che scompaiono.
Gobbe. Ferite. Sacche da viaggio.

Ci sono storie che rifiutano di essere danzate o mimate.
Gettano via i bastoni scorticati
e le scarpe rumorose da tip tap,
cancellano le loro tracce dalle filastrocche
o da giochi antichi come mosca cieca.

E in questo luogo macchiato le parole
sono raschiate via da lingue resinose,
strizzate come panni appesi ai fili
del tribunale o del confessionale,
tradotte nel gergo dei verbali.

Perché ancora credere che le storie possano levarsi
in volo, su correnti, come argentei segnali luminosi
levitare, alleggerite delle pietre,
cominciare nel dolore e tendere alla grazia,
ventilando la storia col fiato ritrovato?

Perché ancora immaginare parole intere, mondi interi:
lo scoppiettio delle consonanti,
vocali come anemoni marini,
sintassi di cordone ombelicale, rime che cominciano nel cuore,
e verbi, verbi che muovono montagne?

Ingrid De Kok, Mappe del corpo, Roma, 2008.
*
a me piacciono Amy Winehouse e Max Gazzè.
*

Gāthā di Xuedou

2008-06-09T09:32:00.001Z

Uno, sette, tre, cinque:
La verità che ricerchi non può essere compresa.
Mentre la notte avanza, una luna splendente
Illumina tutto l’oceano;
I gioielli del drago si trovano in ogni onda.
Cercando la luna, è qui,
In quest’onda, nella successiva.

Xuedou Zongxian, La Raccolta della Roccia Blu.
*

Di cosa si tratta

2008-06-09T09:31:00.001Z

Si tratta di tornare da luoghi
dove mai siamo arrivati. Di pensare
pensieri cosí a lungo sopiti
da essersi ormai inabissati.
si tratta di cogliere con grata
sorpresa minuscoli fiori di campo,
di estrarre essenze infinite
da specie ordinarie lasciate
stupidamente a languire davanti
alla porta. Di cominciare a vivere,
ecco si cosa si tratta.

Franco Marcoaldi, Il tempo ormai breve, Torino, 2008.
*

AGGIUNGERE AI "MITI FEMMINILI"

2008-06-08T15:40:00.001Z

Hillary Clinton.
*

2008-06-08T14:34:00.001Z

Una lunga sfilata di monti
Mi separa dai diritti
Pensavo l'altro giorno osservando
Il lago Maggiore e le Alpi
Nel volo tra Roma e Parigi
(Dove dal 1996 un single può adottare un minore).
Da Barcellona a Berlino oggi in Europa
Ovunque mi sento rispettato
Tranne che a Roma e a Milano
Dove abito e sono nato.

Franco Buffoni, Noi e loro, Roma, 2008.
*

.

2008-06-06T12:36:00.006Z

“E come potrebbe sorprendermi che da tale esperienza sorgesse la creazione poetica?
Era predestinato così, non era propriamente necessario; una volta è stato cosí,
non c’è garanzia per nessun’altra volta.
Certo; ma la Poesia bisogna cercarla dove si sa che c’è, avevo scritto io stesso anteriormente:
aspettazione, come la verità, con la quale è unita; come la fonte più nascosta e più pura,
verso cui apre il cammino la sete; come l’Amore, al quale ci si avvicina amando; come Dio,
che s’ama in chi impara ad amarsi. E per esercizio, asceticamente – le due parole
si equivalgono – compii lo sforzo volto a trovare la poesia – volto a trovare l’ineffabile
conoscenza concreta, singolare, intima di me stesso: in un dato momento di tempo,
in un dato luogo della terra e su una fede e una speranza date. Nella misura in cui,
venuto da un altro momento e da un’altra parte, io ero allora lì, e dato che c’ero per aver detto liberamente di sì a certe determinate cose che consideravo in accordo con la mia condizione
e detto di no ad altre che giudicavo contrarie a essa. E nella misura in cui desideravo
per quella preziosa conoscenza un’espressione nella lingua, da cui, mia, fra quelle esistenti e possibili,
a causa della mia personale incarnazione e dal mio primo giorno,
ero andato ricevendo forme per i miei sentimenti e per i miei pensieri,
e con i cui mezzi avevo appreso a rifare per me l’universo che mi tiene e
a costruire la Città che, militante e trionfante insieme, posseggo in idea.”

Carles Riba, Introduzione alla II edizione, id.
*

IV.

2008-06-06T12:36:00.005Z

Pura nella solitudine e nell’ora lenta, un donna
fa scivolare, con moto di albero o di grido amoroso,
dolce, lungo le braccia innalzate, la tunica. Mentre
già brilla il busto segreto, in alto, prigioniera del lino
rimane la testa. Un attimo o due. Ah! Basta per rompere
foscamente il legame fra la bella e questo
timido giugno che da lei attendeva, nuda nell’onda,
gioia ed impulso fluviale per farsi perfetto? È bastato
dato che tu, imponderabile cosa di oro e di sguardo,
testa, fiore dritto, ne sorgi indecisa – come temendo
il nulla del silenzio ora, complice fausto di prima?
Un cuculo canta d’improvviso, innocente.
Lei sorride. Torna a scorrere il sangue giovane del mondo,
salta, brusco, come la magnifica, e corre avanti nel tempo
verso soli più maturi – e lei nuota, oh ritmo!
verso l’estate eccessiva – lei e i miei occhi e gli dei!

Carles Riba, Elegie di Bierville, Torino, 1977.
*

2008-05-30T12:57:00.005Z

“(…)
Mi si anticipava: non potevo restarvi. Era stato necessario appunto
che la morte mi fosse negata da quella brusca rivelazione quasi sensibile,
affinché io avessi il coraggio di riprendermi e di vivere ancora.
Il coraggio di accettare la mia concretezza nel mondo e nel tempo,
che sarebbe, trascesa, la mia concretezza nell’eternità.
Come se fosse imprescindibile un riconoscimento formale,
in una data computabile e in un luogo specifico.
“Moriamo soli”, si è detto in una frase di spaventosa economia;
sì, soli, ma pieni di tutto ciò che ci sia stato possibile convertire,
da fuori a dentro, in possesso spirituale e in sostanza di valore.
È cosí soli e pieni che pure viviamo. E che pure dobbiamo salvarci:
sopravvenuto il punto di maturità, distaccarsi; più esattamente,
essere colto: come un frutto, che rende la sua finale acquiescenza
a Chi ne ha preparato, dalla prima semenza, la complessa e generosa crescita.

Gli antichi lo sapevano già. “Diventa ciò che sei”, “Conosciti in ciò che sei”; i due precetti, su piani distinti, si collegano e si completano. Tutta l’essenza
dell’umanesimo in quanto principio di vita morale e di attività di coscienza è
contenuta in essi; l’uno e l’altro implicano un’affermazione di libertà,
un invito alla ricerca di se stesso e alla virtù: tutto ciò, insomma,
che costituisce “l’eminente dignità” dell’uomo. Orbene: quel ritorno
alla realtà profonda di me stesso, alla mia anima e al mio pensiero,
alle ragioni per cui sono l’uomo che sono e che desidero essere,
all’interno della mia vita personale, nominativa, al cuore della mia
persistenza e al centro dove convergono i legami con tante cose terrene
che collaborano al mio divenire – quel ritorno alle basi divinamente forzato,
mi si passi l’espressione, da cui sono sostentato e nutrito e da cui
dovrò sempre partire nuovamente verso nuove conquiste, quella rara
esperienza vivificante, insomma, che forse non ci è concesso di fare
se in qualche modo non l’abbiamo meritata, come potrebbe essere assurdo
che la definissi umanistica, se il suo carattere religioso,
che non ho vacillato ad attribuirle,
vi è incluso il più ampiamente fin dal principio?

Carles Riba, Introduzione alla II edizione, id.
*

I.

2008-05-30T12:56:00.001Z

Era segreto il cammino, favoloso di tristezze divine,
fino alle acque viventi che mi ricordarono un nome,
oh ineffabile! E una piana maniera silente
di raddolcire il pensiero per grazia tenace.
Libere in cielo, le fronde avevan reso alla terra
La primavera trascorsa, molle e dorata umilmente;
il mio passo, esiliato da tanti ieri d’allegria,
vi ha consolato l’affanno che dall’inverno dormiente
mi lanciava verso un aprile incerto, ah! Come se avesse
ogni uomo la pace e io solo fossi l’errante.
Sogni per me solamente in presagio e in figura!
Vi si conosce l’anima, già non è sola in attesa;
nel parco fremente dove sembra che stia per rinascere
non so qual iddio trapassato, figlio della fonte e del verde.

Carles Riba, Elegie di Bierville, Torino, 1977.
*

2008-05-30T12:45:00.002Z

Carmina invenient iter
Seneca
*
Tristi bandiere
del crepuscolo! Contro di loro
sono porpora viva.
Sarò nelle tenebre un cuore;
con l’alba porpora ancora.
C. R.
*

Anagogia

2008-05-30T12:42:00.002Z

Esercito di corazze in rimonta
Si prosegue la battaglia

E per via di quei bottoni definiti catalitici
mi viene in mente un’altra di quelle cose proprio semplici e chiare
che scriverla è ancora difficile ché quell’affare della coerenza nell’agire
seguendo il pensiero è tale e quale a dire:
La vera natura delle rocce metamorfiche
è cangiante.

Per tutti i cristalli e gli sciroppi!
Mica ci pensavo.
"Non ci pensavo, Amica."
*

Ama il cigno selvaggio

2008-05-29T12:49:00.000Z

“Io odio le mie poesie, ogni verso, ogni parola,
O scolorite e fragili matite che sempre provano a fare
Una curva d’una lamina di foglia, o la gola d’un uccello
Che si aggrappa per vedere, agitato verso il bianco cielo.
O incrinati specchi del crepuscolo per cogliere sempre
Un colore, uno scintillio di lampo, dello splendore delle cose.
Sfortunato cacciatore, O cartucce di cera,
La bellezza del leone, le ali del cigno selvaggio, la bufera delle ali.”
- Questo cigno selvaggio di un mondo che non è preda per il cacciatore.
Migliori cartucce delle vostre non colpirebbero il bianco petto,
Migliori specchi dei vostri non s’incrinerebbero nella fiamma.
Ha importanza se tu odii te … stesso? Almeno
Ama i tuoi occhi che possono vedere, la tua mente che può
Sentire la musica, il rombo delle ali. Ama il cigno selvaggio.

Robin Jeffers in Poeti moderni nord americani, di Virgilio Luciani, Milano, 1960.
*

E l’ultima scoperta

2008-05-27T21:35:00.001Z

è la prodigiosa miscela composta da dose abbondante
cronica giacenza di uno smacchiante planetario
al profumo di vicoli e moli color antracite,
con !Eau de chavel!
delicatamente sorretta dal grazioso sacchetto catturamacchiette.
Una pacchia per tende e tendine.
*

2008-05-27T21:31:00.003Z

Ho gli occhi pieni del bianco delle vele,
confitte nella còncava conca del mare,
le dita intrise del verde miele
delle metafore, i capelli blu come nuvole.
Carri fioriti sfilano sul litorale, e in ciascuno
è una ragazza impettita come un sovrano,
che abbia ridotto l’imposta sulla birra.
Nel cielo di carta azzurrina
si va ritagliando in gabbiano.
Vecchie caracche cariche dei miei mali,
rullando sui crisantemi di lacera fiamma dei flutti,
salpano da Zeebrugge verso lidi lontani,
portandosi via la mia zavorra, la mia ruggine,
e un’esile gioia vacillante, pinguina,
la mia gioia contumace, assorbita dai morbi e dai lutti,
si sveglia, sorride, si inebria, si adombra, si strugge,
la mia goffa gioia dignitosa in bombetta e marsina.

Angelo Maria Ripellino, Notizie dal diluvio - Sinfonietta - Lo splendido violino verde, Torino, 2007.
*

Detti del Maestro Kodo Sawaki

2008-05-27T21:28:00.005Z

Lo sgorgare di gioia, rabbia, tristezza e piacere nell’uomo è identico
all’abbaiare di un cane, quando le onde dei sentimenti si sono acquietate,
non vi è più nulla che sia assolutamente necessario fare.
Ovunque si vada, tutti gli esseri viventi valgono lo stesso.

Essere monaco nella vita comune significa vivere nella vita comune senza
diventar preda dell’illusione della vita comune.
Questa è una buona possibilità.

Giampietro Sono Fazion, Lo zen di Kodo Sawaki, Roma, 2003.
*

La sapienza è immateriale come soggetto e come oggetto

2008-05-24T12:41:00.004Z

La sapienza è immateriale nel soggetto e nell’oggetto,
poiché risiede nella sostanza immateriale ed è consapevolezza,
scienza, cognizione di sostanza immateriale.
Ma poiché tre sono i principali enti immateriali: Dio, l’angelo, l’anima razionale,
di qui, come dicemmo, scaturisce una triplice sapienza: divina, angelica, umana.
La sapienza divina è la più importante: originaria, increata, infinita, eterna;
per essa, ab aeterno, prima della creazione dei secoli, Dio fu consapevole di sé,
rifulse, risplendè, apparve a se stesso. La sapienza angelica è quella per cui Dio
fu conosciuto dall’angelo e l’angelo da se stesso. La sapienza umana è quella per cui
Dio, l’angelo, l’anima, si conoscono tra loro attraverso l’anima.
La sapienza divina è monade e conoscenza esclusiva di sé, superiore ad ogni alterità e divisione.
La sapienza angelica è diade, sorta e creata dalla monade, e cognizione non tanto di sé
quanto dell’altro termine, cioè di Dio; in questa sapienza ha luogo la prima alterità e la prima divisione.
La sapienza umana è ultima sapienza e triade; è cognizione di tre enti:
dell’anima, dell’angelo, di Dio.

Charles de Bovelles, Il libro del sapiente, Torino, 1987.
*

Ode al Gatto Mio

2008-05-23T11:50:00.003Z

Micio ti amo.
*

Donna d’acqua

2008-05-21T04:51:00.002Z

o lance dei nostri corpi di vino puro
verso la donna d’acqua passata all’altro lato di se stessa
alle selve delle nespole marcite
cavallo cavallo corrotto cavallo d’acqua viva
caduta fatale dalle pampelimose tiepide
sulla novella covata dei cieli
tenaglia delle linfe madri
che nutrono di mandorle dolci d’ore morte di steli di tempesta
di grandi frane di fiamma aperta
la spirale massiccia delle razze nostalgiche

Aimé Césaire, Le armi miracolose, Parma, 1962.
*

Strambotto

2008-05-20T06:50:00.003Z

Le api sono liete tutte il giorno
Perché i lillà si schiudono nella loro bellezza
E fanno il mio giardino lieto e adorno.
Le api sono liete tutto il giorno,
ai miei fiori esse aleggiano d’intorno
e ne rubano il miele con destrezza.
Le api sono liete tutto il giorno
Perché i lillà si schiudono nella loro bellezza.

Dylan Thomas, Poesie inedite, Torino, 1980.
*

Il palo, la frasca

2008-05-19T17:56:00.003Z

Il puntare dell’anima a se stessa,
un po’ ingorda, va detto,
quando l’uomo ha il suo fiato grosso
il suo maledire
… forse fu questa l’ombra equivocata
che spinge la belva contro il suo domatore:
facevamo l’amore e l’anima era furba
- imparammo alla fine
che il maledetto rebus
è semplice come le faccende di sesso,
fatte in casa,
basta un buon falegname, un giardiniere provetto:
serve il palo
serve la frasca
e l’anima nel mezzo un po’ guardona
… quando amore è saltare
dall’uno all’altra senza connessione:
l’anima deve imparare
un po’ d’ironia
di chi sa aspettare perché ironizza sul tempo

Alberto Bevilacqua, Legami di sangue, Milano, 2003.
*
.. e chiarendo quel concetto del "Sé" -
che da solo si scrive accentato
mentre accompagnato da "stesso",
no. E' facile:
l'Identità non urge di orpelli intensificativi.
*

L’io e il non io

2008-05-18T06:38:00.001Z

diagonalmente abeti verso il cielo
mentre sopra l’abisso d’aria viola
il codafolta va di ramo in ramo
ed io con lui verso rupi rosate
mentalmente
saltellando tra me di palo in frasca

Luciano Erba, L’ippopotamo, Torino, 1989.
*

L’età del ferro

2008-05-17T10:22:00.001Z

Sono passate molte vite da allora,
l’empietà degli uomini, gli stupri,
gli uxoricidi e gli agguati
e i fratelli assassinati a tradimento
per avidità e sete di possesso,
latrati nelle stanze di notte, usura,
tempo di lupi, la truce età del ferro.
Svanisce soffocato da quei fiotti di sangue
il ricordo del tempo più antico,
l’oro delle spighe nel sole, gli alveari,
la morbida giornata sulla riva del ruscello
a decifrare il canto del mondo.
Più forte rimbomba nelle tempie
il cupo strazio dell’età del ferro.
E poi le grandi nuvole addensarsi
contro le vette e diffondersi ovunque,
un cielo nero come pece sudante
e poi l’esplosione, il diluvio:
l’acqua che sommergeva i campi e le alture,
invadeva le case e seppelliva il mondo.

E il silenzio finale e io, dal fondo
risalire nuotando tra le attinie,
il primo canneto, i palmipedi,
e poi rinato il mondo visibile
che mi portò via da lui, dal mio corpo.
Ora lo guardo e lo amo all’infinito,
ora che non è più me stesso.
Tutto ritorna di quel tempo plumbeo,
e non c’è fibra nel buio del ricordo
che brilli come quando nella notte
vedevo i segni dell’età dell’oro.
Sono passate molte vite da allora
ma nella morte mai trapassò la vita.
Io tornerò a lui, rifarò mondo
Di me e di altre anime perse.

Roberto Mussapi, La stoffa dell’ombra e delle cose, Milano, 2007.
*

Cuocio il cecio con il cacio

2008-05-17T10:21:00.001Z

Amico mio caro,
La stagione s’avanza.
Libeccio e scirocco.
La sera rinfresca e ancora imperano grandi capi di lana.
*
Insomma che dire, era nell’aria e tutta la polvere che non riusciva a posarsi
era ovvio pertanto che il rimestare tra alcune antiche ferite recasse
alla parziale vittoria di un intruso stafilococco cornuto e squamoso.
Temporale.
Se tu vedessi Amico mio,
possiede capsidi rosse e venature argentate.
Lo si cattura e addomestica con i soliti preziosi
gemme, rubini, platino e uno zaffiro verde che
si vocifera, non guasta pur o mai.
*
E d’un tratto comparsi Astenore e Flacco, vedo bene chi era quello
che sudava tantissimo.
Qui, in questa nuova realtà, il primo parla moltissimo
e al solito, sai, lui articola suoni srotolando concetti
ma è l’altro la grande scoperta:

cucina incessante asparagi in salsa di viole.
*
E un altro tratto è chiarissimo in quel che dicevano proprio
l’Astenore e il Flacco su quella questione
del compiuto distacco che al di fuori dell’essere
diventa
comunque
una sorte in casistica di identificativa ben nota patologia

isolante

beh, insomma, questi due ormai mi vivono accanto.
*
“Un florilegio flogistico”- dice
porgendomi calzino di passato bucato.
*

Panchina

2008-05-17T10:13:00.003Z

Dentro le finestre rimaste aperte, dietro le tende –
c’è molto da sapere, e i microscopici strati
dell’epidermide
non mi difendono dalla sfinita vecchiaia,
anche i dischi intervertebrali
a vibrare contro le aste dello schienale
ad ogni passaggio di bus.

Sapevo che le stalattiti impiegano millenni.

Poi il vento nelle sue distonie,
nelle meteoropatie selvagge
incurva uomini e donne.
Allora anche i sogni delirano
e si disgelano i misteri dei libri
e ha trasportato foglie e uccelli.

Pier Luigi Bacchini, Contemplazioni meccaniche e pneumatiche, Milano, 2005.
*

E soprattutto che…

2008-05-06T15:50:00.002Z

- E soprattutto che il Domani non sappia dove sono –
I boschi, i boschi sono carichi di bacche nere –
La tua voce è luna che risuona dentro il vecchio pozzo
Dove l’eco, l’eco di giugno viene a bere.

E che laggiù, in sogno, nessuno pronunci il mio nome,
i tempi, i tempi sono giunti a compimento –
Come un alberello sofferente per la prima linfa
È il tuo candore in panni senza pieghe.

E che i rovi si richiudano dentro di noi
Perché ho paura, paura del ritorno.
I grandi fiori bianchi accarezzano le tue dolci ginocchia
E l’ombra, l’ombra è pallida d’amore.

E non dire all’acqua della foresta chi sono;
Il mio nome, il mio nome è così morto.
I tuoi occhi hanno il colore delle giovani piogge,
delle giovani piogge sullo stagno che dorme.

E non raccontare niente al vento del vecchio cimitero.
Potrebbe ordinarmi di seguirlo.
I tuoi capelli odorano d’estate, di luna e di terra.
Bisogna vivere, vivere, semplicemente vivere…

O. V. de L. Milosz, “Sinfonia di novembre e altre poesie”, Milano, 2008.
*

Sorelle di speranza

2008-04-14T12:00:00.004Z

Sorelle di speranza o donne coraggiose
Contro la morte avete stretto il patto
Di riunir le virtù dell’amore

Sopravvissute sorelle
Vi giocate la vita
Perché la vita vinca

Vicino è il giorno o mie sorelle di grandezza
Che rideremo di guerra e di miseria
Di quanto fu amarezza nulla resisterà

Ed ogni viso avrà diritto alle carezze.

Paul Eluard, Poesie, Torino, 1955.

Il linguaggio dei colori

2008-04-09T09:06:00.001Z

Vi conosco colori di uomini e di donne
Fiori freschi frutti marci aloni decomposti
Prismi musici nebbia che genera la notte
Colori e tutto è vivo quel che m’apre la vista
Colori e tutto è grigio quel che mi sforza a piangere

Colori di salute di desiderio d’ansia
E l’avvenire è certo alla dolcezza amante
Colori pazzia e crimine e rivolta e coraggio
E riso ovunque che la gioia snuda
E talvolta ragione che ci vomita stupidi

E sempre la ragione che ci ricrea sublimi
Il battito del sangue per le strade del mondo
Colori lo sconforto scavi pure la notte
I misteri anneriscano fino all’osso l’insonnia
Si fanno luce sogni che son bontà bellezza

A un lato del mio cuore sopravvive l’angoscia
Dall’altro vedo chiaro spero e divengo un’iride
Io fertile rifletto un corpo che continua
Io lotto io sono ebbro di lottare per vivere
Nella chiarezza altrui la mia vittoria edifico.

Paul Eluard, Poesie, Torino, 1955.

2008-04-03T09:22:00.003Z

M’accade a volte di sfrecciare
su grosse moto
nei fondali marini,
sorpassare a uno a uno
delfini, squali, capodogli,
eternità di alghe forestali
per la gioia di scoprire
l’anima dei viventi sorprendente.

Salvatore Toma, Canzoniere della morte, Torino, 1999.

2008-04-01T08:16:00.001Z

O vero: la costruzione dell’animo muove,
muta, trasforma, fissa una meta, aspira,
mentre tutto rimane immobile
nella mente, nel mondo, nel cielo.

Cesare Viviani, Una comunità degli animi, Milano, 1997.
*

I poeti

2008-03-30T12:22:00.001Z

Non meravigliatevi. I poeti sono tutti
un solo indivisibile, indistruttibile popolo.
Parlano e sono muti. Trascorrono ère
e cantano ancora in un’antica lingua morta.

Nascono e spariscono civiltà,
ma sempre vanno lungo la strada del cuore.
Parlano di partenze, di ritorni.
Sono uguali per quel che non dicono.

Tacciono come rugiada, semenza, desiderio,
come acque scorrenti sull’argilla,
poi con il canto sottile dell’usignolo
nel bosco divengono agile sorgente sonora.

(Lucian Blaga)
Elio Pecora, Simmetrie, Milano, 2007.
*

2008-03-30T12:21:00.001Z

Il gingko ed il loto han gittato di nuovo, così il pioppo e persino l’ontano.
Le gonfie gemmette ed il verde smeraldo promettono fronde abbondanti.
È piovuto abbastanza negli ultimi giorni e non è quindi anomalo il
comparire dei tanti petali bianchi.
Seminata la senape negli angoli bui, ci si dedica a pulire il terreno.
Tutto va bene, si procede nei soliti modi e le maniere sono anch’esse le stesse.
Poco si sa di quel che succede.
Fa caldo, arriva la bella stagione.
Attendo speranze.
*

Sulle mura d’adolescenza

2008-03-30T12:20:00.001Z

Segni questa stagione
di vento e acque,
tu violacciocca,
fiore dei dirupi,
dalle muraglie ripide
e contorte

fiore della breve stagione
di passaggio,
luminosa come l’adolescenza
col gomito sulle mura
e il vento in faccia,
t’assediano le nubi
ma poi rischiara,
sul bel volto risplendi
che t’è accanto,
in quella primavera remota
della vita

Umberto Piersanti, L’albero delle nebbie, Torino, 2008.
*

Lo-Yang

2008-03-19T05:52:00.001Z

È bella, è bella, la città di Lo-yang;
Le strade larghe son piene di luce primaverile.
I ragazzi escono con l’arpa in mano sui carri,
Le sfogliatrici escono coi loro cesti nei campi.
Fruste dorate ai fianchi dei cavalli sfavillano,
Maniche di velo sfiorano i verdi rami.
Cocchi in corsa ritornano verso casa;
E le fanciulle cogli alti cesti di frutta.

Ch’ien Wen-Ti dei Liang (500 d. C.), Liriche cinesi (1753 a. C. – 1278 d. C.), Torino, 1953.
*

Pomeridiano

2008-03-13T07:08:00.001Z

Le galline piluccavano ancora per la strada. La vecchia moglie del capitano
Sedeva sulla soglia reggendo il nipotino sulle ginocchia aperte.
Un ragazzo trasportava un paniere. Le case
Caotiche di fronte al tramonto, coi loro vecchi bauli,
i letti di ferro, i tavoli, i quadri. Un grammofono
suonava rauco in una stanza chiusa. Le lenzuola
avvolgevano in ampi quadrati la propria storia. Non si sentiva il mare.
Una grande mano invisibile sollevava le sedie
Due palmi da terra. Come fanno gli uomini a vivere senza la poesia?

Ghiannis Ritsos, Il funambolo e la luna, Milano, 1987.

*
Sistemo armadi e osservo stagioni.
Nel flusso di ogni corrente
molte cose sulle quali tacere.
*

La Sorgente

2008-01-31T11:05:00.000Z

Saliamo insieme sulla montagna senza nome,
sediamo sul masso verdeazzurro senza età,
osservando quieti il tempo tessere il filo di seta
che crea la dimensione detta spazio.

Thic Nhat Hanh, The Collected Poems, Berkley, 1999.
*

Bisogna proprio crederci

2008-01-31T11:04:00.000Z

I giochi di questi bambini curiosi che sono i nostri
Giochi semplici che incantano i loro occhi
Pieni di una febbre che li avvicina e li allontana
Dal mondo in cui sogniamo di far posto agli altri

I giochi di nuvole e d’azzurro
Di cortesie e di scorribande alla stregua di un cuore futuro
Che non avrà mai colpe
Gli occhi di questi fanciulli che sono i nostri occhi di un tempo

Avremmo incanti quanti mai ne ebbero le fate.

Paul Eluard, Ultime Poesie d’amore, Milano, 1965.
*

Non ci sono sconfitte con Giacinta

2008-01-31T11:02:00.000Z

Giacinta nega le sconfitte in amore.
Non ci sono né vincitori né vinti.
dalle sue zuffe dolci e tormentose
usciamo sempre arricchiti.
Certo, Giacinta! Certo!

Per la tua divina intenzione, eccoti un forte bacio.
Anche se poi ti vedo impallidire
davanti a un dramma sentimentale
in cui Gilbert, John Gilbert,
subisce la sconfitta da parte di una stella fotogenica.

José Moreno Villa, Giacinta la rossa, Torino, 1972.
*

2008-01-17T07:17:00.001Z

Quasi tutti sostengono che, in rapporto al piacere e all'ira, alcuni uomini riescono a dominarli, altri invece ne sono dominati; e le cose stanno proprio in questi termini. Però, nel caso dell'ignoranza, non si è mai sentito dire che qualcuno riesca a vincerla, mentre altri ne siano vinti.

Platone, Leggi, IX 863 D.
*

2008-01-17T07:14:00.000Z

Dopo la doccia,
fra le rose inzuppate,
Scompiglio di uccelli bagnati

Jack Kerouac, Il libro degli haiku.
*

2008-01-14T11:28:00.001Z

l’impassibile serenità del mistero
se ne infischia di ogni aspetto fiero:
mi tiene tacendo in iscacco
mentre guardo alla pagina
e a chi, dietro le righe, si agita

quando le sirene marittime
traversano la notte
si fa la figura del matto a credere
che suonino per le nostre lotte

Enrico Testa, In controtempo, Torino, 1994.
*

2008-01-14T11:27:00.000Z

Le radici vanno in senso verticale scompaiono nel terreno
si addentrano scavano
la loro esistenza è invisibile e oscura
tentano di separare i granelli di sabbia
le pietre le rocce
di penetrare lava e minerali
scagliate in superficie
inattive inaridiscono
le loro dita nodose sono tese verso il cielo
la loro preghiera è ingarbugliata e intraducibile
l’esperienza della radice:
la vita è penetrando nel profondo

Ryszard Kapuscinski, Taccuino d'appunti, Forum, 2006.
*

La faccia

2008-01-14T11:25:00.000Z

Vedimi con tutti i terrori sulle mie strade,
I relitti incrostati che imputridiscono nei miei mari,
E l’impassibile ovale della mia faccia
Che muta pigramente al modo della luna
E misteriosamente è formato per piacere
E ornare l’osso angoloso di grazia effimera.

Avrei dovuto portare una maschera di terrore, aspetto
Tale da sgomentare e fugare speranza e fede,
Un po’ carnaio, un po’ campo di battaglia, terra sconvolta.
Invece sono un sorridente mare d’estate
Che dorme mentre di sotto da un estremo all’altro
Gli assassini, che han forma di sole e di stelle, s’ingozzano e giocano.

Edwin Muir, Un piede nell’Eden, Torino, 1974.
*

2008-01-13T08:34:00.000Z

Mia Cara Bettina - mi diceva Navarro
sonatore di dolcemèle –
nel tuo paralogismo pistillico
in quel sofisma innocente e neoterico
c’è qualcosa che stona:
un tautologico diallèlo
in pleonastica forma
una verbigerazione pedante
e così la gordiana illusione
tu comprendi
risulta scarduffata e complessa.
Ma Bettina mia cara
perché non ti provi a esser più chiara?
*

2008-01-06T16:24:00.000Z

insomma, poi risulta che ho una forte allergia alle cipolle.
Così smetto di assumerne e guarisco.
Ecco, detto tutto.

2008-01-06T16:11:00.000Z

Un violino d’argento o di alluminio
non è un violino:
forse più splendido, non è più lui.

Certe strade si trovano anche al buio
ma certe no:
non voglio avere rimorso
di spingere qualcuno verso strade
a me più care
e un giorno poi si trovi sopra il vuoto.

C’è una parola,
quasi ho vergogna a dirla
anche se indispensabile – non si usa
e può sembrare un po’ professorale:
maieutica.
È l’arte di aiutare a partorire,
la scienza di far nascere alla vita.

È strano e non è strano
che non sia una voce popolare:
chi di noi riconosce
la mano della propria levatrice?

Danilo Dolci, Poema umano, Torino, 1974.

da CANTI DELL'AURORA

2008-01-06T16:03:00.000Z

Lieti abbiamo ritrovato la nostra ombra umorosa,
il nostro corpo tumido di sangue,
e il nostro vivace caldo alito e la nostra voce impetuosa,
e la nostra alta missione
nelle umide labbra delle rocce di velluto
la cui pelle freme al tocco del sole.
...
Lontanaze e desideri
ardono all'estremità della spiaggia
- la notte gli sorride,
la piccola alba li disperde.

Guarda la rosa
e vedrai come i tutti i paesi si somigliano:
guarda gli occhi del tuo piccolo fratello
e vieni che ce ne andiamo.

Yànnis Sfakianàkis.

CONDIZIONE

2008-01-04T09:16:00.000Z

Il male e il bene sono due specchi
della stessa illusione: che è quella
di viver padroni dell’essere proprio:
e la persona ne porta la soma, metà
per sua scelta, metà per decreto delle
cose. Le leggi vi aggiungono il loro
rescritto, parvenza solenne tra giustizia
e ingiustizia. Lasciate perciò alla
speranza, sorella umilissima di tante
mai piaghe, di medicarle col suo breve
lenimento – il sogno. E tuttavia, peccato!
Protesta la sempre fuggitiva verità.

Carlo Betocchi, Poesie del sabato, 1980.
*
La verità è "fuggitiva".
*

2008-01-03T09:43:00.001Z

Se vuoi piantare
pale di fichidindia e avere frutti
freschi sotto il bruciare delle spine:
quando le interri turgide di umore
flosce si infradiciscono e disfanno,
quando le asciughi al sole ed essenziali
sai interrarle
le intime filigrane si radicano
affondano vitali.

Danilo Dolci, Poema umano, 1974.
*

Cari Loli Tutti,

2008-01-03T09:39:00.001Z

buon anno.
*
Per quanto riguarda quella questione della Verità assoluta e
Della mente autentica, volevo chiarire che la mia religione
non ne approfondisce misteri.
Poco ne parla.
Direi pure che: concede una certa libertà di interpretazione.
*
Invece la questione del non accavallare le gambe, datemi retta, funziona.
Se soffrite di dolori cervicali, stateci attenti quando vi sedete.
*
Per sostituire le uova nella preparazione dei dolci lievitati,
potrete usare la farina di ceci emulsionata con un po’ d’acqua.
*

2008-01-03T09:38:00.000Z

Si è voluto fare di Sisifo un eroe esistenzialista, un outsider e ribelle di tragicità sovrannaturale, avvolto da un satanico fulgore. Forse è tutto errato. Forse Sisifo è qualcosa di molto più importante, ossia un personaggio della vita quotidiana. I Greci interpretarono il suo nome come il comparativo di sophos, intelligente; Omero lo definisce addirittura il più intelligente di tutti gli uomini. Non era un filosofo, ma una mente astuta. Si narra che riuscì a incatenare la morte e che più nessuno morì sulla terra finchè Ares, il dio della guerra, liberò la morte e le consegnò Sisifo stesso. Ma questi raggirò la morte per la seconda volta e riuscì a tornare sulla terra. Dicono che sia diventato molto vecchio.
Più tardi, come punizione per la sua avvedutezza, fu condannato a far rotolare un pesante macigno fino alla sommità di un monte, in eterno. Questo macigno è la pace.

Hans Magnus Enzensberger, Prospettive sulla guerra civile, 1994.
*

2007-12-25T09:35:00.000Z

Mi sveglio in piena notte.
Sulle sopracciglia
la Via Lattea.

Mizuhara Shuoshi, 1892-1981.
*
E' tornata la Signora Nonna di Jour-jo T..
Ho avuto molto da fare.
Buon Natale.
*

La voce degli alberi

2007-12-16T15:15:00.000Z

Gli alberi, mi domando.
Perché vorremmo sentire
Il loro fruscìo per sempre
Più di ogni altro rumore
Vicino a dove abitiamo?
Nel giorno noi li subiamo
Finché ogni misura di moto
E di fissità nella gioia
Perdiamo, e ascoltiamo assorti.
Son essi quel che di andare
Parla e mai non si muove;
e tuttavia ne parla benché sa,
crescendo nel senno e negli anni,
che adesso intende restare.
Punto i piedi sul pavimento,
sulla spalla reclino la testa,
se a volte li osservo ondeggiare
dall’uscio o dalla finestra.
Per qualche dove io partirò,
l’inquieta scelta farò
un giorno che stormiranno
agitati da far trasalire
le bianche nubi su loro.
Io avrò meno da dire,
ma me ne andrò.

Robert Frost, Conoscenza della notte, Mondadori, 2001, la traduzione è di Giovanni Giudici.
*

E certo molte cose ancora

2007-12-16T15:13:00.001Z

E certo molte cose ancora
vogliono da me il loro canto.
Ciò che rintocca senza verbo,
ciò che scava nel buio la pietra sotterranea,
ciò che si apre una strada nel fumo.
E ancora non ho fatto i conti,
con la fiamma, col vento, coll’acqua…
Per questo nel dormiveglia
mi si aprono ad un tratto strane porte,
che mi indicano la stella mattutina.

Anna Achmatova, a cura di Raissa Naldi, Milano, 1962.
*

Indivia, capperi e olive

2007-12-16T15:12:00.000Z

Si mette tutto insieme nel wok con un po’ d’olio.
Non c’è bisogno di salare.
Si aggiungano foglie di maggiorana.
*
Congiuntivo a pioggia.
*
Il piatto di rinforzo potrà consistere in una zuppa di cipolle rosolate
in tegame con sesamo e curry.
Ci vuole coraggio in ogni menù.
Qualora non si raggiunga la tonalità di colore prescelta,
si potrà ovviare e correggere a mezzo bustina di zafferano.
*

Buon ultimo

2007-12-13T07:43:00.000Z

Da bambino sapevo:
Ogni farfalla
che salvo
ogni lumaca
e ogni ragno
e ogni zanzara
ogni forbicina
e ogni lombrico
verranno a piangere
quando sarò sepolto

Una volta salvato da me
nessuno dovrà più morire
Tutti verranno
alla mia sepoltura

Quando diventai grande
riconobbi:
E’ assurdo
Non verrà nessuno
sopravviverò a tutti loro

Adesso da vecchio
domando: Se io
li salvo proprio fino alla fine
ne verranno magari due o tre?

Erich Fried, E’ quel che è, Einaudi, 1996.
*

Spazi vuoti

2007-12-13T06:56:00.001Z

Pensavo di camminare girando e girando uno spazio
Assolutamente vuoto, assolutamente una sorgente
Dove il castagno adorno aveva perso il suo posto
Nella nostra siepe sul davanti sopra le violacciocche.
Schegge bianche saltavano e saltavano e schizzavano alte.
Sentivo il taglio curato e differenziato
Dell’accetta, lo schianto, il sospiro
E il crollo di quello che era stato lussureggiante
Attraverso i percossi resti e frantumi di tutto quanto.
Piantato a fondo e da molto andato, mio coetaneo
Castagno da un vasetto di marmellata in un buco,
La sua massa e quiete diventate un lucente non luogo,
Un’anima ramificante e per sempre
Silenziosa, oltre ascoltato silenzio.

Seamus Heaney, La lanterna di biancospino, Le Fenici Tascabili, 2007.
A cura di Francesca Romana Paci.

2007-12-12T07:51:00.000Z

quanto al futuro aspiri
a conseguire una banalità
tale da poter dire
la vita non è il cinema o la vita
è cinema tanto fa lo stesso
tanto
comunque vada
continuerai ad esser convinto
d’avere come minimo
un’anima
però davvero grande
oh talmente profonda

che se anche non l’avessi
non ci sarebbe alcuna differenza

Dario Villa, Tutte le poesie, Sipiel, 2001.
*

Le cravatte e il cappio delle emozioni

2007-12-12T07:47:00.000Z

(…)
"Come nel caso della molteplicità di farmaci necessari a curare le diverse malattie, esistono molti metodi per arrivare al risveglio, ognuno dei quali si adatta ai diversi tipi di consuetudine, di cultura e di atteggiamento."
(...)
“Sicuramente vi succederà ancora di essere turbati oppure emozionati, tristi, arrabbiati o impetuosi, ma avrete la disinvoltura di chi al cinema, si distacca dal dramma rappresentato perché capisce che è soltanto un film. Paure e speranze per lo meno saranno mitigate, come quando si ammette che il serpente è soltanto una cravatta.”

Khyentse Norbu, Sei sicuro di non essere buddhista?.
*
Certo, alcuni interrogativi mi accompagnano ancora:
1 Dove sarà scritto che il Budda aveva invitato a meditare sui propri bulbi piliferi
2 perché Pablo Neruda lo conoscono tutti?
*
Non trovo “Lo zoo o le lettere non d’amore”, c’era un bel brano sulle cravatte.
È inutile ch’io menta a me stessa. La libreria non è a posto.
Mi sono incagliata tra uno scaffale e l'altro, questa impaginazione non mi soddisfa per niente e non ho mai imparato a usare la piastra.
*

2007-12-12T07:10:00.000Z

Io volevo una vita sganciata dal bene e dal male
perché nemmeno il bene doveva avere un nome.
fosse un’essenza pura come l’aria di montagna
che alimenta i polmoni di rapaci e di santi.

Il giudizio (o condanna) dovrebbe essere implicito.
Se ci vuole La Legge ognuno rispetti la sua
e vada leggerissimo, portando in sé
un tribunale di foglie intrecciate.

Maria Luisa Spaziani, La luna è già alta, Mondadori, 2006.
*

Poeti

2007-12-11T11:57:00.000Z

In quella città bella e lontana
nel cortile ricoperto d’erba
ogni cosa cantava
la gente danzava.
disse: Va’ dalla puledra, invitala a ballare.
Io ero timido.
disse: Se pèrdono i poeti
non vince il mondo.

Ibrahim Nasrallah, “In un mondo senza cielo” Antologia della poesia palestinese, Giunti, 2007.
A cura di Francesca Maria Corrao. Traduzioni di Francesca Maria Corrao, Fulvia De Luca, Simone Sibilio.
*

2007-12-11T11:56:00.000Z

“La primavera, scrive, l’ho incontrata sulla cima di un ciliegio a grappoli, proprio sulla cima dell’albero, vicino a Char’kov. Tra due paia di occhi si allungava la tenda dei fiori. Ogni movimento dei rami mi copriva dei fiori. Più tardi una notte ho osservato il cielo stellato dall’altezza del tetto di un treno passeggeri dopo aver pensato un po’ mi sono addormentato senza pensieri, avvolto nel grigio mantello dei fanti di Saratov.

Quella volta noi, abitanti del ponte superiore, fummo avvolti dal nero ciliegio a grappoli del fumo della locomotiva, e quando il treno per un qualche motivo si fermò in un campo vuoto ci buttammo tutti a fiume a lavarci, e come asciugamani godemmo delle foglie degli alberi dell’Ucraina.

Nu, kakoj teper Petrograd! Ma che Pietrogrado, adesso!
Teper’-Vetrograd! Adesso, Ventogrado, scherzavan sul treno, quando d’autunno tornammo dalla Neva.”

Paolo Nori, Pancetta, Feltrinelli, 2004.
Mi è piaciuto enormemente.
*

Non era lei

2007-12-11T11:54:00.000Z

Il giorno, quando torna
circonda quanto dolore ti resta nell’anima,
una nube negli occhi, ancora
guarda al suo splendore.
sbatti la porta dietro la tua vita
alzandoti dalla pigra solitudine
- forse dalla cornice un sospiro ti risponde
senza spargere sangue
oppure è il tuo cuscino a svegliarsi dai sogni.
La tua voce ti sorprende, la tua immagine, le dita delle mani
i passi nel corridoio della casa.
Dici forte:
questa non sono io.

Dunya al-Amal Ismail, “In un mondo senza cielo” Antologia della poesia palestinese, Giunti, 2007.
A cura di Francesca Maria Corrao. Traduzioni di Francesca Maria Corrao, Fulvia De Luca, Simone Sibilio.
*

Sovrapposizioni

2007-12-10T08:13:00.000Z

Commerciare legna è attività comune in montagna. Si tagliano i tronchi di abeti.
Cataste da ridurre in lamine e trucioli.
In uno di quei magazzini era entrato una volta un gufo
reale, forse inseguendo un topo.
Venne trovato il giorno dopo infarinato di polvere, stupefatto.

Giampaolo Neri, Poesie 1960 - 2005, Mondadori, 2007.
*

2007-12-09T12:29:00.001Z

Caro Ferraio,
la cocente disillusione seguita alla improvvisa scomparsa di interesse
per la serie del medico dei mentitori, mi ha cucito le dita.
Non ricamo la brina di questo mite inverno e poco cuocio.
Si diceva quindi che le questioni son sempre le stesse.
Eppure a ben guardare, l’aspra incapacità del Dottore di gestire il mondo
animale mi ha davvero lasciata di stucco.
La scarnificazione scientifica
è un pensiero assai troppo per me mutevole
e invero
a franco compenso di un pur scabro malumore
la Veronica Mars mi ha recato speranza
e risoluzioni e provvidenziali aspettative
e insomma, sempre quella storia del futuro migliore.
*
La sua giovinezza spavalda, il suo ergersi pallida
le cataste di rottami e tutto il vecchiume
mi han condotto serena a scoprire anche l’ultimo intrigo.
C’era quella volta quindi, un Castello di tutti quelli cattivi
– bada bene che son sempre i soliti
quelli già noti persino a se stessi -
e così poi in un lampo di 4 - 5 scenografie,
la impavida bionda ha svelato il funzionamento del karma:
pulisci, pulisci, il marciume sempre affiora.
Ripulisci e va avanti, la macchia diventa sempre più piccola.
Insomma, in breve: mi dice la giovane fronda, l’inverno contiene i germogli.
*
Non Ti nascondo, Fardello mio Caro, che ho pensato fosse uguale et identico,
a quel fatto un po’ increscioso un po’ bruttino, dove appariva il Tale
Gran Capo dell’Ordine degli Acclarati Correggitori che intervenendo
di proprio ferreo pugno, andava attrezzando gli scontenti manipoli
di alcuni afantasici miserelli spalatori

un accumulo plumbeo di scipite volitanti creature offuscava le nubi
non si rotava nemmeno una roccia
e poi in fitto susseguirsi di imperativi fritti e rifritti:

Rimuovi la frutta dal ramo, spolvera, lucida, conserva.
Sostituisci! Sostituisci! Poi meglio custodisci:
racchiudi in vasetti. Bolli il tutto e asciuga la via.
Accatasta in bell’ordine e gramo ritorna al nido tuo scarno

Insomma e per ogni tacco, cos’altro c’era da indire?

E' piovuto, le cose son fatte
il gingko s’è spogliato d’un botto giù tutto
se arrivi di prescia segui il giallo tappeto
Ti attendo, saluto e bacio in segreto.
*

Sui limoni

2007-12-05T10:19:00.000Z

La tenerezza
(…)
La pioggia ha ripulito questo labirinto
di condomini nuovi, che a scacchiera
e in diagonale si allineano identici,
lucidando le piazzuole incementate,
le aiuole piene di erbacce e i lampioni
a fungo che bianchi illuminano il fango
degli ultimi prati cintati per altre costruzioni,
ma ancora più tetra ha reso questa città
deserta, assurdi questi muri di piastrelle
che, gelidi, sembrano voler nascondere
qualcosa, mascherare dietro la nuova
patina vecchie violenze.

In un balcone come tanti, tra finestre
spente, mi indica la sua casa: solo
una tenda di plastica e, nell’angolo, mossa
da un alito di vento che qui non si sente,
una pianta di limoni, lo differenziano
dagli altri, spogli, o con qualche nero armadio accampato.

Quella pianta che lieve si muove
dice l’ansia di benessere, le cure
di una vita che ha strappato povere conquiste
e ora, sopravvissuta ai geli di un lungo inverno
ricomincia a fiorire, timida timida.

(…)
Improvvisamente solo, si stringono i fili,
le maglie di una rete fatta di corpi
che appaiono e scompaiono nel breve volgere di ore,
ciascuno come un amo che entra dolcemente,
passeggera lusinga, poi strappa dentro
appendendo ad un filo di disperazione.

Ogni corpo la sua legge, un suo codice
che a me storpia la vita, ogni ora come
un tempo infinito lascia un segno: la notte
si perde ammaliata dalle infinite possibilità
di vivere questo tempo esausto e incerto
con una voglia nuova, vecchia come il mondo.

Stefano Moretti, Gattaccio randagio, Einaudi, 1980.
*

Quasi una moralità

Più non mi temono i passeri. Vanno
vengono alla finestra indifferenti
al mio tranquillo muovermi nella stanza.
Trovano il miglio e la scagliuola: dono
spanto da un prodigo affine, accresciuto
dalla mia mano. Ed io li guardo muto
(per tema e non si pentano) e mi pare
(vero o illusione non importa) leggere
nei neri occhietti, se coi miei s’incontrano,
quasi una gratitudine.
Fanciullo,
od altro sii tu che mi ascolti, in pena
viva o in letizia (e più se in pena) apprendi
da chi ha molto sofferto, molto errato,
che ancora esiste la Grazia, e che il mondo
- TUTTO IL MONDO – ha bisogno d’amicizia.

Umberto Saba, Antologia del “Canzoniere”, Einaudi, 1963.
*
A me è piaciuta la lettura di Roberto Herlitzka.
*

Latria

2007-12-04T06:45:00.000Z

Dammi, Tu che sei nelle tenebre, queste cose:
Le bianche ginocchia di una donna
I begli occhi di una donna
Le sue calde cosce levigate

L’amplesso nuziale
Il primo sguardo d’amore
Un uccello, passero o colomba,
Un viso senza inganni.

Un fiore qualsiasi, una rosa,il delirio della creazione
Il fremito della pietà
- Il resto è prosa.

Irving Layton, Le poesie d’amore, Piovan, 1983.
*

“Mia bella, tutta la struttura”

2007-12-01T14:22:00.000Z

Mia bella, tutta la struttura,
tutta la sua sostanza mi va a genio,
tutta arde dal desio di farsi musica
e tutta è bramosa di rime.

Ma nelle rime si spegne il destino
e la dissonanza dei mondi fa ingresso
come una verità nel nostro piccolo mondo.

E la rima non è replica di righe,
ma gettone per la guardaroba,
cedola per un posto accanto alle colonne
nel brontolio d’oltretomba di tuberi e grembi.

E nelle rime respira quell’amore
che qui si sopporta a fatica,
dinanzi al quale aggrottiamo le ciglia,
corrugando la radice del naso.

E la rima non è replica di righe,
ma permesso d’entrata per dare,
come un mantello in cambio d’una placca,
il pesante fardello dei mali,
la paura del chiasso e del peccato
in cambio della sonora placca del verso.

Mia bella, tutta la sostanza,
tutta la tua struttura, mia bella
mozza il fiato e sospinge al cammino
e sospinge a cantare e diletta.

A te innalzò le sue preghiere Policleto.
Le tue leggi sono promulgate.
Le tue leggi nelle distanze degli anni.
Tu mi sei nota da tempi lontani.

1932

Boris Pasternak, Poesia Russa del 900, Feltrinelli, 1960.
A cura di Angelo Maria Ripellino.
*

Feed-back

2007-11-29T06:53:00.000Z

Se fosse amico un segno di ritorno
dai sorvegliati scogli
a moto e incaglio termine
e sterminio, se fosse inverno il fuoco
dello sbaglio. Immobile deserto
minio finale il frutto
per inesatto vallo tra ignoto
governo e progetto inesistente.

Lucia Sollazzo, Unico Nord, Einaudi, 1973.
*

C’è –

2007-11-28T07:54:00.000Z

C’è una distruzione, chi la conosce, anche me conosce,
ma che la si conosca non occorre,
non vello d’oro, è un vello di nebbia, un puro
esser sotto una coltre di elementi.

Non c’è felicità che ti rianimi,
o senso di qualcosa che perduri, tu non vuoi più
saper di cose che non ti distruggono,
e alla radio vuoi soltanto Volga
e l’estraneo, il lontano, dalle steppe.

Ci sono distruzioni, non ch’io soffra,
gli dèi in altro modo non si vedono,
e c’è un amore povero e malato, tu come lui, e tu
devi cantar per lui di corte in corte.

Gottfried Benn, Frammenti e distillazioni, Einaudi, 2004.
*
Io d’inverno parlo poco.
*

“i quattro sigilli”

2007-11-28T07:53:00.000Z

(…)
In una conversazione come quella con il mio vicino sull’aereo, può darsi che l’interlocutore non buddhista incidentalmente chieda: “Che cosa esattamente fa sì che un buddhista sia tale?”. È la domanda più difficile cui rispondere. Se la persona in questione è animata da un interesse autentico, una risposta esauriente non è adatta alla conversazione poco impegnativa che ravviva una cena e le generalizzazioni generano spesso fraintendimenti. Immaginate di dare la risposta vera, quella che si rifà ai fondamenti esatti di una tradizione che risale a duemilacinquecento anni fa.
Si è buddhisti quando si accettano le seguenti quattro verità:
Tutte le cose composite sono impermanenti.
Tutte le emozioni sono dolore.
Tutte le cose sono prive di esistenza intrinseca.
Il nirvana trascende ogni concetto.
(…)
Il buddhismo non ha vincoli culturali: non riserva i suoi benefici a una società data e non trova spazio nei governi e nella politica. Siddharta non era interessato ai trattati accademici e a teorie scientificamente dimostrabili: non si curava che la terra fosse piatta o rotonda. Egli mirava a una realtà di tutt’altro tipo: voleva arrivare al nocciolo della sofferenza. Una cosa, spero di chiarire: i suoi insegnamenti non costituiscono una grandiosa filosofia intellettuale, che è possibile leggere e poi mettere da parte, ma rappresentano una concezione logica e funzionale che chiunque può mettere in pratica. (…)

Khyentse Norbu, Sei sicuro di non essere buddista?, Feltrinelli, 2007.
Traduzione di Cristina Spinoglio.
*
Credo che tutto ciò che fuoriesce dalle righe sia come il plancton.
Poco visibile, vivo.
*
Pratica dell’insegnamento e tangibilità della esperienza mistica.
*

“Le ragazze, quelle che camminano”

2007-11-25T08:12:00.000Z

Le ragazze, quelle che camminano
con stivali di occhi neri
sui fiori del mio cuore.
Le ragazze che abbassano le lance
sui laghi delle proprie ciglia.
le ragazze che lavano le gambe
nel lago delle mie parole.
1919-21

Angelo Maria Ripellino, Poesie di Chlébnikov, Einaudi, 1968.
*
Eravamo in tante, ieri.
Tutte bellissime.
*

La radura

2007-11-23T14:58:00.000Z

Se penso che finirà la mia vita
fingo per prova d’esser già morto:
vedo strapparmi dal corpo e nell’orto
di Persefone gettare. Oh, uscita
orrenda! Ma se la radura guardo
che hai dipinto, mi siedo in una Chiara
Mattina e, mentre su l’abbagliante ara
si divinizza la mia ombra, io ardo.

Giampiero Bona, Agli Dei, Garzanti, 1987
*
Questa raccolta mi piace molto.
Inizia con questa citazione:

“Soltanto un dio può ancora salvarci.
A noi rimane la sola possibilità di
Preparare, nel pensare e poetare,
una disponibilità per l’apparire del
dio o per l’assenza del dio nel tra-
monto; la possibilità che noi, al co-
spetto del dio assente, tramontiamo.
Martin Heidegger”
*

Asini in estinzione

2007-11-23T14:23:00.000Z

Si spengono i fuochi
e non ricordo più chi cessava la danza.
*
volevo dire
*

Cremazione

2007-11-23T07:44:00.000Z

Ti dico che in una scialba mattina
vedrai fumare a un’aria biancospina
le mie ceneri. Non piangere. Osserva
il mio fuoco: io faccio luce! La cerva
nel petto allora acquieta. È un mistero
che tutto monda, il solo istante vero.
Ma amo gli Dèi, perciò non hai pretesti
vili: forza, sperdi al vento i miei resti…

Giampiero Bona, Agli Dei, Garzanti, 1987.
*

Ignoranza

2007-11-22T07:40:00.000Z

non sapevo che
non averti poteva essere dolce come
chiamarti perché tu venga nonostante
non venga e non ci sia che
la tua assenza tanto
dura come il colpo che pensandoti
mi son dato in faccia

Juan Gelman, Poeti ispanoamericani contemporanei, Feltrinelli, 1976.
A cura di Marcelo Ravoni e Antonio Porta.
*

Gente incontrata

2007-11-20T11:37:00.000Z

Esseri umani ho incontrato che,
quando si chiedeva loro il nome,
timidamente – come se non potessero pretendere
di possedere anche soltanto un modo di chiamarsi –
“signorina Christian” rispondevano e poi:
“come il nome”, e ti volevano
agevolare la comprensione,
nessun nome difficile come “Popiol” o
“Babendererde” –
“come il nome” – prego, non incomodi
la sua facoltà mnemonica!
Esseri umani ho incontrato che
coi genitori e quattro fratelli in una stanza
crebbero, di notte, con le dita nelle orecchie,
studiavano al focolare,
si fecero strada, di fuori belle e ladylike come contesse –
di dentro miti e operose come Nausicaa,
avevano la fronte pura degli angeli.

Mi sono spesso domandato e non ho trovato risposta,
da dove venga la dolcezza e il bene,
nemmeno oggi lo so e ora devo andare.

Gottfried Benn, Aprèslude, Einaudi, 1990.
*

Benn

2007-11-20T11:34:00.000Z

ti sento come una ferita
non rimarginata

un taglio sulla fronte

ma non scacciarmi
non restituirmi
al morto mondo

starò immerso in te
finché è possibile
senza afflizione o gioia

Attilio Lolini, Notizie dalla necropoli, Einaudi, 2005.
*

206

2007-11-20T11:33:00.000Z

Quando l’udaijin Tokudaiji era capo della polizia e teneva una volta una riunione ufficiale alla porta centrale, un bue, staccatosi sal carro del funzionario Akikane, entrò nell’ufficio, salì sulla piattaforma rialzata su cui il capo della polizia sedeva, e vi si sdraiò ruminando. Tutti dissero che il caso era grave e pieno di misteriose incognite, per cui l’animale avrebbe dovuto esser condotto da un indovino. Ma il Primo Ministro, padre del capo della polizia, avendo udito ciò, osservò: “Un bue non ha sì discernimen-to, e, siccome possiede le gambe, dov’è che non può salire? Non c’è bisogno, quindi, di sequestrare un animale di nessun conto, che un impiegatuccio mal pagato usa raramente per recarsi al proprio ufficio”. E così il bue fu restituito al suo proprietario e vennero cambiate le stuoie su cui si era sdraiato; né si verificò alcun evento infausto.
Si è detto che quando si deve qualcosa di strano senza meravigliarsi, allora essa cessa di essere strana.

Kenko Hoshi, Ore d’ozio, Leonardo da Vinci, 1965.
A cura di Marcello Muccioli.
*

Valore

2007-11-18T18:28:00.000Z

Considero valore ogni forma di vita, la neve, la fragola, la mosca.
Considero valore il regno minerale, l’assemblea delle stelle.
Considero valore il vino finchè dura il pasto, un sorriso involontario, la stanchezza di chi non si è risparmiato, due vecchi che si amano.
Considero valore quello che domani non varrà più niente e quello che oggi vale ancora poco.
Considero valore tutte le ferite.
Considero valore risparmiare acqua, riparare un paio di scarpe, tacere in tempo, accorrere a un grido, chiedere permesso prima di sedersi, provare gratitudine senza sapere di che.
Considero valore sapere in una stanza dov’è il nord, qual è il nome del vento che sta asciugando il bucato.
Considero valore il viaggio del vagabondo, la clausura della monaca, la pazienza del condannato, qualunque colpa sia.
Considero valore l’uso del verbo amare e l’ipotesi che esista un creatore.
Molti di questi valori non ho conosciuto.

Erri De Luca, Opera sull’acqua e altre poesie, Einaudi, 2003.
*

I verbi brutti

2007-11-18T15:55:00.001Z

Intrudere.
Essudare.
Auzzare.
E così ragionando sempre in termini di significazioni, pensavo alle lettere che si uniscono l’una all’altra per formare i nodi imbrigliati e poi agli intrighi marini di alcune liquide parabole piovane, allo zoo di vetro, al radicchio di Chioggia e quindi ad una residenza egizia

Era una riflessione così tanto profonda che ho dovuto passare il pensiero nel setaccio alfabetico:
“abiogenesi, autogenesi, autorevole, automatico, automedonte”.
*
Nel refluo:
Il blog come tatuaggio.
L’ho trovato scritto molte volte.
Io non ho tatuaggi.
Ho un blog.
Certo, c’è quel bel problema dell’impermanenza di tutte le cose ed è quella fissazione del significato sulla vela cangiante, che mi inquieta i pensieri.
Per il resto, volevo dire che i miei capelli sono a posto, la mia famiglia
sta bene, i miei amici se la cavano e i miei conoscenti sono quasi tutti
in gamba.
*

2007-11-17T14:48:00.001Z

Come chi torna dalla guerra
ci si incontra e ci si dà la mano
ma non si chiede delle ultime battaglie
o del profilo dei nemici.
Il nostro sguardo si incontra
dove non ci saranno carezze per nessuno
né occhi lucenti come astri, né baci.
Che sguardo strano, che divergenza.

Nico Naldini, La curva di San Floreano, Einaudi, 1988.
*