74.

Arrivo in paradiso. Un angelo fulvo mi chiede:
“Come hai fatto a vivere con quella cosa aperta,
con quel buco?” Che dirgli, così di contropiede?
Che mi ero abituato, benché stessi all’erta?
Che la portavo con orgoglio e ci scherzavo
quando non mi assaliva la gogna del lutto,
la turpe e senza respiro disperazione?
Che facevo finta di niente, perché dopo tutto
quel male aveva piedini burleschi?
È che un tragico è sempre un buffone:
cessato di piangere sulla sua geènna,
sulle putride croste dei suoi guidaleschi,
si muta in pagliaccio e folleggia
con quella cosa aperta, con quella caverna,
con quel nòcciolo di ciliegia.

Angelo Maria Ripellino, LO SPLENDIDO VIOLINO VERDE, Einaudi, 1976.
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Peccato

(1961-1962)

Le mie mani
Sono sempre dentro la vita
per reggerla.

Peccato per chi non è vicino
al bambino e alla foglia.

Per chi non capisce
come si annoda
l’acqua.

Fabrizia Ramondino, Per un sentiero chiaro, Einaudi, 2004.
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Io vi dico: “Pensate
voi creature della nostra èra
cosa mai c’è che veramente vale?
Il denaro – gli studi – la preghiera
che nei momenti amari sillabate?
O l’amore che è freccia dardo strale
tenero a volte e altre volte rude
che ci angoscia ci esalta e ci delude”.

Gabriella Leto, ARIA ALLE STANZE, Einaudi, 2003
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L’ANNO DEL LUPO

Possedevo le frasi e non dicevo
niente si era smarrito l’universo
volevo forse divenire cosa
un insetto che la terra percorre
una piccola essenza che mi completasse
un’ovoteca di cavalletta io madre
di figli sognanti era scegliere
un’azzerarmi una scelta pulita
ho sempre amato la vita.

Lidia Are Caverni, L’anno del lupo, Passigli, 2005.
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Il fossile

Non era tutto, non poteva essere tutto, non era questo che volevo sapere.
- Che lugubre storia, - dissi, - e quante bare.
Certo, anche se questa donna mi voleva bene, quel mondo era il suo e in qualche modo l'avevo urtata. Non volli insistere e cercai di ritrovare il tono spensierato che avevo all'inizio.

Bianca Garufi, Il fossile, Einaudi, 1962.
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